Brodo di pollo per l'anima - racconto breve noir (Dellastiara, ep. 8)

Il viaggio in auto dura solo qualche altro minuto. Giusto il tempo di uscire da quei budelli infernali, quasi dalla città. Il calcestruzzo sembra dominare incerto quella zona. Alcune piante timidamente tentano di riaffermare il dominio della natura in quel mondo violentato dall’artificio dell’uomo.

Endi si ferma davanti all’ingresso di un palazzo. Un condomino che un tempo doveva essere stato dignitoso, nobile quasi, ma che il tempo aveva consumato e corrotto, fino a ridurlo ad un pallido ricordo di se stesso.

Siamo arrivati, disse.

Scende dall’auto, fa il giro e mi apre lo sportello. Barcollando esco dall’abitacolo. Il braccio provvido di Endi mi aiuta a sostenermi. Le gambe tremano. I piedi non rispondono. È l’alcol, mi dico. Ma so che in gran parte è quel nero terrore che dal fondo dell’anima sta prendendo sempre più piede. Non riesco a togliermi dalla mente le cose che ho visto durante il viaggio. Quei segni di un inferno presente e vivo su questa terra. Demoni che vivono tra noi.

Endi con la mano libera preme il bottone del citofono. Nessun nome.

Una voce resa metallica dall’apparecchio domanda un si poco convinto.

Sono io, fa Endi, ho bisogno di te.

Per tutta risposta la serratura del vecchio portone di legno scatta con una eco sorda e secca.

Endi entra trascinandomi con sé. Sono talmente a pezzi che l’imbarazzo per la scena pietosa che offro ormai è del tutto svanito.

Alle nostre spalle la notte sta finendo. Prima di entrare riesco a vedere l’orizzonte che va schiarendosi, una prima pallida incerta luce si nota al termine della notte. Il mio viaggio sta finendo, penso.

Endi mi infila in un ascensore di legno vecchio stile, con le doppie porticine, incastrato in una gabbia metallica nella tromba delle scale. Preme il tasto del piano e cominciamo a salire, lentamente.

Ogni rumore mi arriva come una frustata. Ogni rumore rimbalza sui gradini di granito, riverbera nel vuoto di quello spazio che sembra infinito. Ogni rumore fa vibrare il metallo e il legno. Ogni rumore mi spacca la testa.

Mi fido di Endi ma le residue ombre della notte che durano negli angoli di quei corridoi mi fanno tremare. Eppure non sono un tipo pauroso. Più volte ho affrontato assassini e criminali in duelli e sparatorie da film americano. Senza battere ciglio. Sempre con il sangue freddo e la capacità di valutare la situazione con calma e lucidità. Un bel respiro è il mio segreto. Prima di ogni evento importante, prima di ogni impegno. Tiro dentro aria fresca e calma, poi butto fuori aria viziata e tensione. Ma gli ultimi giorni hanno scosso i miei nervi. Respirare non basta più. Mi sento sull’orlo di un baratro aperto su un mondo sconosciuto. E questo mi terrorizza.

Arriviamo finalmente alla porta cercata. La mano che mi sostiene si stringe per un attimo, come a infondermi coraggio.

Bussa, leggero tocco. Entra senza attendere risposta.

La casa che mi accoglie è un museo delirante. Una wunderkammer d’altri tempi. Ogni ripiano è stipato di strani oggetti C’è un odore speziato, come di incenso che abbia bruciato ma che ora è spento.

Dopo un breve corridoio arriviamo ad un grande salone. Tappeti a terra, strani arazzi. Statue etniche. Oggetti in ogni dove. Un caos ordinato di influenze  magiche.

Un grande divano di velluto rosso accoglie una donna sdraiata. Sembra la canoviana Paolina Bonaparte vestita, che al posto della mela regge un libro di cui non riesco a leggere il titolo. Occhi languidi ci invitano muti ad entrare in quell’antro di strega moderna.

Ciao Kris, dice Endi, ho qui un amico nei guai. Ha bisogno di te.

E mi scarica su una poltrona di damasco oro e verde.

Lei, Kris, si alza lentamente. Senza togliermi gli occhi di dosso si avvicina prendendomi la testa tra le mani. Le sue dita sono calde. Mi premono le tempie. Forte. Molto forte. Troppo forte.

Mi fa male ma non riesco a sottrarmi alla sua stretta dolcemente feroce.

Poi tutto si fa buio.

Precipito coscientemente in un riposante nero. Morbido velluto che mi permette finalmente di obliare il terrore che mi stringeva la gola.

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un racconto breve noir di AGO